Na segunda - Para que você entenda!

Quando só me resta escrever, é que percebo o que me cerca. Todos os problemas, dores e amores do mundo vem até mim, e é explodido em palavras, mas hoje juro que quis explodir de outra maneira. Quis tomar meu amor em meus braços e dizer: vai ficar bem, tudo vai passar e não vai doer mais; tomar toda aquela dor contida nela e deixar em mim.
Mas no final só me restou um dedo pesado no rosto, um vai ficar bem dela e ela partiu (Partiu com outro). Meu coração ficou aos pedaços e sem ter conserto. Ela foi embora com sua dor, e eu não pude fazer nada, a não ser chorar.
Corri por entre ruas e avenidas, esmurrei postes e letreiros, liguei pro meu melhor amigo e chorei. Quando sem destino voltei no ponto improvável, sua casa... Toquei campainha, bati na porta e gritei seu nome, após um silencio ensurdecedor, ouvi apenas latidos do cachorro do vizinho.
Desespero, prazer é meu nome! Na busca incessante por você, tempos depois tenho noticias, que bom você esta bem. Tenho impressão que na correria meu coração caiu por ai, e percebo que agora sangro, meu coração se foi, mas ainda há você em mim.
A noite nem sequer acabou, ainda choro toda essa agonia. Espero que durma bem, que amanhã seu dia seja melhor que hoje, que seus problemas você tenha encontrado a solução a partir do momento em que você partiu.
Sei que não irei dormir, tudo passa como flash, uma volta sem fim a um momento insuportável, e não me importo comigo, mesmo doendo é você quem entreguei meu sono, e não vou sossegar enquanto você não me disser que está bem.
No final sei que não passo de um palhaço sem graça do seu circo!

Lápide do ultimo amor.

Passeio por entre lápides de amores mortos, por cada parte que passo percebo alguns túmulos mais floridos do que outros, e começo a recordar de como eu queria que aquele com mais rosas não houvesse partido, pois ainda não era hora. (Mas não podia mais ficar, foi a ultima palavra que aquele amor me disse ao partir).
Outro que na lapide dizia assim: “Fiz tudo e você me deixou partir”; não tinha mais que um botão que nascera na própria terra, com a esperança de uma flor forte nascer dali ( Mas logo se percebia que não iria vigar.)
Ao longe percebo um homem cansado, com um ar triste a abrir uma nova cova, me aproximo cabisbaixa e pergunto: não se aproxima nenhum amor morto, por qual motivo está a cavar? Ele me respondeu em um tom irônico: Até eu consigo observar, logo em breve me trará um novo amor, não há de demorar, eu me chamo coração não tem como me enganar.

Vermelho Tomate

Ela sentiu um frio, junto a um arrepio... Ela riu em um tom suave... E não soube dizer, se foram apenas palavras ou um desejo a mais. Encravou suas unhas vermelho tomate em minha pele, fazendo escorrer meu sangue e contrastando com suas afiadas unhas, meu corpo tomou-se de uma dor prazerosa, quando ela me puxou mais pra perto e me abraçou.

CONTO DA DOR - Paulo

As palavras são levadas pelo vento forte da tempestade. Ficam presas na natureza, em rochas e penhascos, em plantas carnívoras, caem em poços, em armadilhas e ardis.
Uma voz ouve-se no centro de mim: "És um néscio, um crente sem noção do rídiculo.
Crês como uma criança. Crês em palavras que servem de alimento a ratos e toda a espécie de animais rastejantes e nauseabundos, que se multiplicam".
Nesse momento, dou-me conta da minha condição humana, e odeio-me por ter sido tudo aquilo que desprezo. Por ser um crente peregrino, um sentimental profissional, um ingénuo sem emenda. Finalmente, a minha alma verte suor em forma de lágrimas, cansada, redimindo-se de ter cansado o corpo. A lavagem prossegue. A batalha está ganha e a guerra também o será.
Ouço a voz, agora benévola, acalmando o meu espiríto: "Não vai ser nada. Tudo passará. Verás: o tempo é teu amigo e te ajudará. A tempestade vai acalmar-se rapidamente".
Reconheço a voz. É a voz da dor. Ela tem razão. O vento já se amaina.

Metade

Hoje tinha tanto pra te escrever, tanto pra te contar de tudo que anda se passando pela minha cabeça, é como se você fosse uma mola pra vários pensamentos bons, como se a sua "presença" desse asas a minha imaginação, é como se uma metade que faltava chegasse, uma metade de inspiração, metade de alegria, metade de uma outra metade que necessitava, que pedia uma "completude".
E assim se fez na minha vida, poesia da metade, prosa que entoa o violeiro, narrativa, dissertação. E tanto faz se a flor deixar de existir, se o padre partir, ou deixar de ouvir a canção, mas minha cara menina quero que saiba que em toda despedida ainda existe o desejo de uma volta, mas a flor, o padre e a canção nada importa, mas se partir me diz que volta, pois partindo a outra metade de mim se parte, e a que fica está morta.

Como o Bem é o mal.

Não vou propor perguntas cediças sobre o que acontece tão pouco especular sobre tal, e até mesmo é de certa forma invariavelmente inútil.
É verdade tenho anseios, mas tenho medo de mexer e subir toda a podridão ali contida, pois os mesmos olhos que enxergam o asco são os que contêm desejo, e quando ali dentro de um ângulo apenas parece ser algo belo e intocável, algo tão meu, tão meu que quero jogar fora, antes que já não seja meu e sim eu passe a ser apenas um objeto de seus caprichos, caprichos estes que me despertam pavor.
E com isto pratico interiormente todos meus atos de loucura diante a ela, mesmo os mais repugnantes e os que jamais alguém ousou imaginar. E é dentro de casulos de pensamentos, que corrôo o pequeno espaço que tenho, para depois poder sair de forma mais livre e mais bela, gracejando uma alma nova e repleta de um amor não assassino, devasso, egoísta e traidor de mim mesmo.

Escovas

Dos longos cabelos escovados a meia noite, partindo de um principio quase desastroso, chegando a um final sublime. Quando as palavras não tinham nexo e tão pouco as ações, corpos pequenos rolavam pela cama grande, em disposição sempre oposta, assim como as escovas de dente que se encontrava em seu banheiro.
Olhos brilhavam uma da manhã, nas vezes em que o oposto não bastava, e sempre com uma grande satisfação os corpos se tocavam, acariciavam e se amavam como a ultima vez.
Na distancia de uma cama, na imensidão de palavras e na oposição de sorrisos, já havia a historia, há havia um fato, já estava acabando mais um ato, mas seria este o ato final?
A madrugada é longa, os olhos se cerram, para poder chegar a manhã, e amanhã como será? Inicio sublime na manhã e um final desastroso?
Meia noite ela escova novamente seus cabelos longos, e as escovas em posições opostas.